La Pupa e ... l'Altro: Zoë Bell in "Raze", il cubo gladiatorio di Josh C. Waller

  Una luce scarlatta accarezza il risveglio narcotizzato di  Jamie  (Rachel Nichols) tra mura asettiche e telecamere a circuito chiuso. Un risveglio diverso da quello che ci si sarebbe aspettati dopo una serata romantica...

 Jamie non è la sola ad essersi svegliata in quel luogo, con degli abiti non suoi che sembrano usciti dalla lavanderia di un carcere acromatico. Improvvisamente incontra Sabrina (Zoë Bell), con cui, dopo un titubante approccio, comincia ad esplorare quel folle labirinto.

 Proprio durante questo giro turistico, l'edificio prende vita. Una lastra scorre veloce, ghigliottina della speranza, chiudendo qualsiasi via di fuga.

 Lo spazio esiguo cinge le due donne, mentre gli occhi di Sabrina mutano. Quasi si inebriano, connessi a delle nari che percepiscono i feromoni della paura di Jamie. Come un animale selvatico che arcua la schiena prima del salto famelico. Una serie di colpi investe Jamie. Pugni. Calci. Urla. Sudore. Forza. Tutto ciò si abbatte su quel corpo allenato in palestra ma non pronto a quell'evento.

 Ben presto Jamie si desta. La teoria diviene la pratica della strada e le sue lezioni di kickboxing si fanno strada in quell'oscurità della pietà in cui è stata scaricata come un pezzo di carne da guardare decomporsi in una lotta continua.

 Il sangue comincia a variegare le candide carni.

 Perché tutta questa violenza ingiustificata e sterile tra donne, caratterizzate generalmente da una complicità che travalica i conflitti intrasessuali e da un atteggiamento fertilmente predisposto alla pacificazione antitetica la violenza e la guerra, tendenze queste per antonomasia antiginoidi...? Semplice, le Santissime Pulzelle vengono rapite e condotte in quel luogo alienante per essere istruite su un principio fondamentale, uccidi per evitare che venga ucciso un tuo caro. Gladiatrici quindi costrette a combattere tra loro. Il Colosseo risulta comunque al passo coi tempi, in quanto sono presenti telecamere a circuito chiuso, ma anche incontri "aziendali" per dare risposte a quesiti fondamentali e alleviare da preoccupazioni.

Così come è presente un moderno imperatore, fedele a una visione pedagogica della lotta...

 Il tizio larvale è Doug Jones mentre l'imperatrice è Sherilyn Fenn.

Le guardie, con il loro comportamento professionale che contempla solo una leggera vena sadica, comunque passiva e conforme al regolamento, sono meno interessanti rispetto a quelle affette da priapismo dei vecchi WIP (Women in Prison per gli eretici). Le guardie di Jesus Franco non se ne starebbero con una tazza in mano.

Raze nasce probabilmente con l'intento di fondere la trama dei film exploitation anni '70 con gli attuali torture porn, scremando tutto ciò che in realtà caratterizza i due generi. In questo Ilsa misto Martyrs dicono c'è tutto invece un c'è nulla.

 Il dolore, base obeliscante del piacere nelle opere dei tempi passati, qui diviene quasi castrante, trasformando la Stele di Axum in una borsa dell'acqua calda astagna. Il dolore fisico si trasfroma nella materializzazione della tortura psichica a cui sono sottoposte le combattenti, divorate dal senso di colpa e dalla contemporanea apprensione per i propri cari. Il dolore diviene quindi una testa di ponte tra il WIP e il TWD...

 

 Vi è una certa ripetitività sulla forma in cui la morte viene concessa. Non dico che dovevamo assistere a delle fatality stile Mortal Combat, ma una certa variabilità poteva anche esserci. Proprio i combattimenti sono uno dei punti deboli del film, tenendo conto che occupano un ruolo fondamentale nell'opera. 

 

  Sherilyn Fenn non indossa certo i panni né di Dyanne Thorne né di Pam Grier, giusto per limitarci al Ringo mennaro dell'exploitation. Phoebe (Rebecca Marshall) assume il ruolo della reclusa psicopatica che nuota nel proprio elemento, un po' come la Lina Romay di Greta, la donna bestia (Haus ohne Männer), interessante in senso corpuscolare ma di certo non all'altezza della musa del maestro. La pulzella, cresciuta in un orfanotrofio da educatori col complesso del pasticciere siciliano, è una figura che avrebbero dovuto sviluppare di più, stimolando gonadismo autoctono, magari eliminando le paranoie riscaldate per tutta l'opera.
 In definitiva un'opera né carne né pesce, che partendo da un'antica idea romanesca, passando dal Divin Marchese e dai WIP storici, giunge spogliata di tutte le sue grazie, non solo carnee, per congiungersi con un horror denaturato.

 Amo ricordare che questa rubrica risulta essere una visione erotomane e paroliberista, con ovvia tendenza supercazzola, di particolari opere cinematografiche. Vi rimando quindi alla ben più seria recensione di Lucia Patrizi. Se volete approfondire il genere WIP vi rimbalzo all'amico Lucius Etruscus.